Muerte detenida / Stopped dead

Sylvia Plath
trad. Galia Luque Milla

Muerte detenida

Un chirrido de frenos.
¿O es el llanto de un nacimiento?
Y aquí estamos, colgados en la gota muerta
Tío, fábrica de pantalones Guatón, millonario.
Y tú, inconsciente, en tu silla a mi lado.

Las ruedas, dos larvas de goma, muerden sus dulces colas.
¿Es eso España ahí abajo?
Rojo y amarillo, dos pasionales metales calientes
retorciéndose y suspirando, ¿qué clase de escenario es este?
No es Inglaterra, no es Francia, no es Irlanda.

Es violento. Estamos aquí de visita,
con una guagua de mierda gritando en alguna parte.
Siempre hay una maldita guagua en el aire.
Podría llamarlo una puesta de sol, pero
¿Quién ha oído una puesta de sol aullar así?

Estás hundido en tus siete barbillas, quieto como un jamón.
¿Quién te crees que soy
tío, tío?
¿Hamlet triste con un cuchillo?
¿Dónde almacenas tu vida?
¿Es un centavo, una perla –
tu alma, tu alma?
La llevaré como una chica linda y rica,
simplemente abrir la puerta y salir del coche
y vivir en Gibraltar en el aire, en el aire.

Stopped dead

 A squeal of brakes.
Or is it a birth cry?
And here we are, hung out over the dead drop
Uncle, pants factory Fatso, millionaire.
And you out cold beside me in your chair.

The wheels, two rubber grubs, bite their sweet tails.
Is that Spain down there?
Red and yellow, two passionate hot metals
Writhing and sighing, what sort of a scenery is it?
It isn’t England, it isn’t France, it isn’t Ireland.

It’s violent. We’re here on a visit,
With a goddam baby screaming off somewhere.
There’s always a bloody baby in the air.
I’d call it a sunset, but
Whoever heard a sunset yowl like that?

You are sunk in your seven chins, still as a ham.
Who do you think I am,
Uncle, uncle?
Sad Hamlet, with a knife?
Where do you stash your life?
Is it a penny, a pearl—
Your soul, your soul?
I’ll carry it off like a rich pretty girl,
Simply open the door and step out of the car
And live in Gibraltar on air, on air.

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