Lunes o martes, de Virginia Woolf

Trad. Claudia Guada

Lunes o Martes

Indiferente y perezosa, revoloteando los espacios entre sus alas, conociendo su camino, la garza pasa volando bajo en cielo por la iglesia. Distante y blanca, absorta en sí misma, el cielo se cubre y abre, se mueve y mantiene. ¿Un lago? ¡Se desvanece su orilla! ¿Una montaña? Es perfecta—los rayos dorados del sol se posan en sus colinas. Recorriendo su cuesta hasta abajo. Los helechos en ese momento, o más bien las colas de zorro, ahora y siempre—

Anhelando la verdad—(Un lloriqueo empieza a la izquierda, otro a la derecha). Las múltiples ruedas repiquetean. Los minibuses en conflicto se conglomeran—siempre deseando—(El reloj declara con doce estruendos el mediodía; la luz arroja tonos carmesíes; niños enjambrados)—por siempre anhelando la verdad. La cúpula es roja; del árbol cuelgan monedas; trazos de humaredas flotan desde las chimeneas; ladrido, grito, chillido “Hierro a la venta”—¿y la verdad?

Hasta cierto punto irradiantes, los zapatos de hombres y mujeres, negros o de oro incrustado—(Este nubloso día—¿Azúcar? No, gracias—La Mancomunidad del futuro)—La luz del fuego dispara y alumbra de rojo la habitación, excepto por las figuras negras y sus ojos luminosos, mientras afuera una furgoneta descarga, la Srta. Fulanita toma té en su escritorio y una vitrina conserva abrigos de piel—

Ostentada, liviana como una hoja, a la deriva por las esquinas, volátil por las ruedas, salpicada en plata, en casa o no, reunida, dispersa, despilfarrada en escalones separados, removida, deshecha, hundida, expuesta—¿y la verdad?

Ahora a recomponerse junto al fuego encuadrado en el espacio blanco de mármol. Desde las profundidades del marfil, las palabras que surgen pierden su oscuridad, calan y florecen. El libro caído; en las llamas, entre el humo, en las chispas fugaces—o cruzando ahora dentro del cuadro sobresaliente, con el alminar y el mar de la India detrás. El espacio con prisa de azul se tiñe mientras las estrellas destellan—¿Es cierto? ¿Satisfecho con la semejanza?

Indiferente y perezosa la garza regresa; el cielo esconde las estrellas y luego las revela. 

Monday or Tuesday

Lazy and indifferent, shaking space easily from his wings, knowing his way, the heron passes over the church beneath the sky. White and distant, absorbed in itself, endlessly the sky covers and uncovers, moves and remains. A lake? Blot the shores of it out! A mountain? Oh, perfect—the sun gold on its slopes. Down that falls. Ferns then, or white feathers, for ever and ever—

Desiring truth, awaiting it, laboriously distilling a few words, for ever desiring—(a cry starts to the left, another to the right. Wheels strike divergently. Omnibuses conglomerate in conflict)—for ever desiring—(the clock asseverates with twelve distinct strokes that it is midday; light sheds gold scales; children swarm)—for ever desiring truth. Red is the dome; coins hang on the trees; smoke trails from the chimneys; bark, shout, cry “Iron for sale”—and truth?

Radiating to a point men’s feet and women’s feet, black or gold-encrusted—(This foggy weather—Sugar? No, thank you—The commonwealth of the future)—the firelight darting and making the room red, save for the black figures and their bright eyes, while outside a van discharges, Miss Thingummy drinks tea at her desk, and plate-glass preserves fur coats—

Flaunted, leaf—light, drifting at corners, blown across the wheels, silver-splashed, home or not home, gathered, scattered, squandered in separate scales, swept up, down, torn, sunk, assembled—and truth?

Now to recollect by the fireside on the white square of marble. From ivory depths words rising shed their blackness, blossom and penetrate. Fallen the book; in the flame, in the smoke, in the momentary sparks—or now voyaging, the marble square pendant, minarets beneath and the Indian seas, while space rushes blue and stars glint—truth? content with closeness?

Lazy and indifferent the heron returns; the sky veils her stars; then bares them.

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